Armario de pinceles

Esta cosa que gotea
de entrar en esta puerta
se ríe y me hace señas
y me dice no me mires
que las flores pestañean.

Linda deidad del día
¿cuándo te convertiste en vida?
caes como arrullo
al reflejo de la cima
de una montaña que camina

Esta cosa que gotea
de salir en esa puerta
quieta me hace señas
"no te vayas, camina, espera"
trenza un silencio
canta un verso
y luego me deja.

Encomiendas de Invierno

El viento me rasmilló la piel;
el olor a café, la gente
y unos rostros pendientes...

Huele a invierno hoy;
sentada en tierra húmeda,
sentada en tu orilla lejana.

Penden cuerdas y hojas secas,
pintadas cada una
arrastran pequeños soles.
Como desmayados en las bancas
el viento les da la mano
y vuelven a volar.

Huele a invierno hoy, inmensamente;
inmenso está mi abrigo
lleno de humedad
unas cuantas gotas
unas cuantas mías
unas cuantas del cielo.

El café, la gente, los rostros...
empapados, perdidos
las hojas, los abrigos
vuelan inmensos
como desmayados.

Huele a invierno hoy
y mi corazón lleno de humedad
sigue preguntándome...
qué hace...
que te desmayes sobre mi mente
a descansar como si nada.

El Límite de los Sentidos, el Umbral de los Caminos.

Carrera, carrera

corro por esconderme del escondite

¿cuando me envolviste?

no cuenta hora ni minuto

que se nos escapa al arrullo

la razón indiferente

¿cuando me envolviste?

no me di cuenta

del color de tu envoltorio

y sin querer por una grieta entraste

y te quedaste a tomar el té

Carrera, carrera
corro y me di cuenta
que me dejaste atenta
¿cómo me envolviste?
me tapaste con una benda
y te fuiste...

Encuentra el sentido de los días
y como de un hilo te veo pendiendo
reloj encolerizado
entre hora y hora
ya no caminas
como rechinan a la vida,
los dientes como hojas secas
ya no caminan
entre paladares de otoños exhaustos
y pareciera como si tus manos
fueran de cielo
y tu espalda socavada
de tanto hielo que sostienes
ya no camina
entre el blanco silente
Y las voces como estigma
en mis paredes rebotan
y como rechinan
como rechinan a la vida
mis manos y mi guitarra
ya no caminan
entre brazos débiles
ya no corren
entre piedras rotas
ya no vuelan
entre la espuma y la bruma

El Vagón de un Maniquí

Quizás el aire no cruza la linea,
pero estremece.
Quizás se me escaparon las lineas,
pero no la vida
y el costo que ésta tiene
quizás es demasiado alto
para que mis hombros paguen
por el peso de su fuego.

Estoy cansada de sostener
un aire que no respiro,
un aire que no es mío
y ser dueña al unísono
de este desierto de estrellas muertas.

Quizás el goteo de los cuerpos
es lo que nos lleva a esto,
este andar de silente porvenir
y este semblante de sombra taciturna
donde quizás una figura lozana,
dueña de su soledad,
luego de evaporar su dulzura
cicatrice sus poros.

Por que somos de carne y hueso
con un vagón en el centro
que no sabe de paradas ni pasajeros,
que no sabe de donde ni cuando,
que no sabe si viajar por tierra
o emprender vuelo.
Porque quizás somos y estamos
sentimos y vamos,
Y quizás soy sólo un maniquí,
un maniquí de vainilla
esperando a su pasajero de antaño.

Tan tarde admitir

Ciudad de donde
ciudad del tiempo
tan corto el tiempo
y tan larga la tristeza
que me dejaste como último regalo
como último suspiro
como último de último
último de ti
y tu última sonrisa
fue para mi la única
igual que la primera
la que existió para siempre
para palabras verdaderas.

Tan corto el tiempo
y tan larga mi nostalgia
con la que me dejaste
pero el error fue mío
por dejarte antes
por que ahora brillas
y tu sonrisa no será la última
ni mi tristeza será la primera
pero será para siempre mía
tu alevosía y tu caricia.

Tan corto el tiempo
y tan largos nuestros hilos
último verso con el que te despido
por que estamos unidos
cariño, oh cariño.

"El eterno resplandor de una mente sin recuerdos"

Camino, siento en mis pies el roce del instante en que miro la calle, pero no miro... me cuesta. Podría decir tantas cosas, de manera abierta y clara como es mi costumbre... ¿costumbre? y que sentido tiene; cayó una roca a mi estanque con miel amarrada en sus fisuras y escurre como sangre directa de la yaga, directa hacia la palabra y lugar exacto. Entonces el agua es bálsamo, corre por la matriz, escurre por las orillas donde me encuentro con la profeta y su profecía, estaba guardada entre sus arrugas, estaba guardada en la piel de aquella frutilla. No puedo decir que es realmente importante, porque esa verdad verdaderamente desconozco, sólo conozco el interior de un Volantín, rojo de amor cansado y rojo de pasión libre, desatada en marejadas interminables arrastradas hacia el cielo.

Hoy las palabras no valen la pena, hoy las palabras se tragan a las circunstancias porque me olvidé de ti con fervor, de ti y del ayer.

Manchas de Sol (edad)

Podría haber estado ahí miles de veces,

contemplando la misma imagen,

a tu sombra en un círculo infinito.

Podría aparecer aquí y ahora,

a tu sombra me siento de la misma manera,

esa que tú sabes inevitable,

esa es nuestra manera;

y es que a veces

la vida se nos escapa,

en nuestros ojos llenos

y sin esperar algo,

de tanto esperar,

mi corazón se añeja.

Se añeja de un día a otro,

como caminando alrededor

de un compás de notas quietas,

así me abrazo a ti

y al día que sigue,

por que aún cuando tropiezo

con una y otra,

a veces dos o más,

me encuentro perdida

perdida en la linea

perdida de lo perdido

perdida de pérdida.

La Fiesta de la Transición

Como cuando escucho una canción

que me dice adiós,

es la vida la que reclama

una palma, unos dedos y un remo

ir debajo de mi rostro

ir navegando el maestro.

Como cuando escucho esa canción

banca de humedad clara

marca huellas lejanas,

la verdad no me engaña

como el ojo a la lágrima.

Y el maestro marcó su ruta

y luego cavó su gruta

hasta donde mis manos

estaban bien atadas

y sin preguntarme nada

se ensañó con mi alma

y mi amada carta

la surcí de amargura

con hilo y aguja.

Y en la orilla me quedé,

sin remo ni barco entré

a surcir mi gruta,

de esa quiero olvidarme,

esa que dejaste,

esa profunda.

Cuando palpitan

Que tal vez desde el centro

desde dentro nos pidieron silencio

cuando el mar rociaba al alma

y una perla trizada lloraba

Que tal vez desde el centro

caemos al infinito

Yo y mi volantín

cuando el mal sabor

cortó su hilo

Cuando mi papel se manchó

cansado de antagonistas

cansado de iras y agonía

no esperé al ocaso

para decidir que caería

al vacío y a la nada.

Que tal vez desde el centro

no esperé al ocaso

para cortar mi hilo

después de ti

y volar con mi volantín

trizado de papeles manchados

Porque te vi en el aire cansado

y te recojí de borde dulce

para esperarte aquí

sin saber por que

sin saber donde

desde donde y hacia donde

Grieta de rojo exhausto, grieta de amor cansado.

El aire estaba en el borde

no lo vi pasar

arrastrando el otoño a cuestas

con su semblante de amor cansado

El aire estaba en el borde

y en su esquina una frutilla

roja de dulzura

esa que embriaga y mata

roja de tan herida

roja de cansada y exhausta

donde encontré mi mirada

húmeda de lluvia.

El aire esta en el borde,

arrastrando el otoño a cuestas

y en su esquina una frutilla

que le reclama a la vida;

no me ocultes detrás del sol

que sabré ver desde tu fuego

rojo de tan herido,

rojo de cansado y exhausto.

Y te encontré

donde bifurca el camino

con una frutilla en tu bolsillo,

roja de tan herida,

roja de cansada y exhausta,

roja como mi volantín

donde la frutilla dejó su grieta,

trizado al partir

sin hilo dejó volar su tristeza.

El aire estaba en el borde

no lo vi pasar

arrastrando el otoño a cuestas

y mi volantín se trizó

con una frutilla en su esquina

roja de tan herida.

Espero no gritar tan alto

Le dijo nunca más, que nunca más

El cielo, el mar, la tierra

están al borde de la cerradura

y no necesita llave

Le dijo nunca más

pero otra vez viene y va

con pañuelos sobre su cabeza

reclama infinitos colores

pero déjalos volar

que llegarán al sol mojados de sal

Le dijo nunca más...

Me dijo nunca más

pero nunca no existe aún.