La primera patria

Hay una primera patria apátrida
porque finalmente nadie es de nada
porque no hay decir sin lo dicho
porque lo dicho no existe
porque la patria muere
Hay una primera patria apátrida
donde la palabra es tierra de nadie
donde el fonema es un barullo
donde la vida es un espacio
un espacio vacío.

La Loba de Epicuro

Aún es de noche
en mi alma aún no amanece
en mi alma aún
hay un doblez de sábana
una hendidura durmiendo
una cicatriz desierta.
Pero
cuando un animal despierta
¿dónde cabe su aullido?
cuando un animal
busca su tesoro
entre la hierba imperecedera,
cuando sana su herida
con una lamida
¿dónde duerme su dolor?
cuando un animal
cae en la noche de tormenta
y espera el amanecer
¿a quién pertenecen sus ojos?

Un pequeño diablo

Un pequeño diablo
Cruzaba la línea imaginaria
De un limbo a fuego cruzado.
Cada pisada era eterno arder;
Cada pisada excepto en mi pecho
que era sólo agua.
Un pequeño diablo
Me trajo un menester.
Era como un regalo del cielo,
una piel que habitar
luego de la tormenta;
Un relámpago
Que me acarició por dentro.

Sellado al vacío

Frágil y es mejor el silencio

Frágil y es mejor destrozado

Aquellas paredes que sudan

Caudales de rocío en tus manos

Frágil no tiene nombre

Ni tampoco destino

Es que algo quedó varado

Entre tu amor y el mío.