Por un lado y por el otro

Cómo urdir de raigambre aquello que se avienta por el barranco, no entendía. ¿Cómo podría yo abrigar un abismo? Ese sábado entraba y salía de las tiendas como si comprar algo fuera a aplanar la duda, pasando kilos y kilos encima, kilos de algodón, recordándome siempre que nunca es suficiente… que nunca seré suficiente para tu vida. Sólo puedo leer, leer y leer… hasta que mis pestañas se quemen, leer tu alma hasta que mi interior se incendie. Por otro lado, nunca olvido ese olor a tierra lejana, esa textura de invierno, cuando te ofreces a ser mi paraguas... podrías detener cualquier lluvia, menos esta lluvia en mi interior, amor mío, esa que moja y drena las entrañas hasta terminar en un vaso, ese vaso de vino que nos tomamos antes de hacer el amor. Y aunque podamos ser, por un lado y por el otro, como una moneda disparada al azar, lo cierto es que me gusta comer de tu orilla, esa orilla que por un lado está dentro de mi boca y por el otro se deshace en la nada.

A veces una vida

A veces somos lo más parecido a una nube,
lo más aparecido de humedad,
lo más apreciado de una lluvia.

A veces somos como nos quitaron de encima el color,
como la tinta al agua no dejó de escribir.

A veces mi tiempo es como una banca, 

en la comisura de tu tiempo

en la conjunción de tus ojos
una hora encadenada

donde no sé si mi deseo me pertenece

o si es agua de tu mar,
de tu mar agua,
para vivir y hacer una casa
donde quepan los altares de tu fuego
para vivir y hacer una ronda
donde quepan tus luciérnagas.

Carne y hambre

El cuerpo es carne y hambre
Cuando algo inunda
y escurre por mí
escurre como lava
y recrudece
recrudece ulcerosa
la herida y duele.
Algo inunda
cuando espero
que no sea el pasado
cargando mi espalda
en un humedal revoltoso
cargado en mi espalda
de espinas enconadas.
Algo inunda
entre mi sien cortejada
por tu marea ponzoñosa
cuando no quiero ser destrozada.
cuando no quiero ahogarme.

La primera patria

Hay una primera patria apátrida
porque finalmente nadie es de nada
porque no hay decir sin lo dicho
porque lo dicho no existe
porque la patria muere
Hay una primera patria apátrida
donde la palabra es tierra de nadie
donde el fonema es un barullo
donde la vida es un espacio
un espacio vacío.

La Loba de Epicuro

Aún es de noche
en mi alma aún no amanece
en mi alma aún
hay un doblez de sábana
una hendidura durmiendo
una cicatriz desierta.
Pero
cuando un animal despierta
¿dónde cabe su aullido?
cuando un animal
busca su tesoro
entre la hierba imperecedera,
cuando sana su herida
con una lamida
¿dónde duerme su dolor?
cuando un animal
cae en la noche de tormenta
y espera el amanecer
¿a quién pertenecen sus ojos?

Un pequeño diablo

Un pequeño diablo
Cruzaba la línea imaginaria
De un limbo a fuego cruzado.
Cada pisada era eterno arder;
Cada pisada excepto en mi pecho
que era sólo agua.
Un pequeño diablo
Me trajo un menester.
Era como un regalo del cielo,
una piel que habitar
luego de la tormenta;
Un relámpago
Que me acarició por dentro.

Sellado al vacío

Frágil y es mejor el silencio

Frágil y es mejor destrozado

Aquellas paredes que sudan

Caudales de rocío en tus manos

Frágil no tiene nombre

Ni tampoco destino

Es que algo quedó varado

Entre tu amor y el mío.

Puerta en sangre

Fuiste herida hasta el desahucio

En un vientre de alquiler
una herida dorsal
en el meridiano de tormenta.
Un arrebol en una herida que respira
un átomo insurgente
que colisionó mi órbita
aún con espinas en el centro
agrietando el recuerdo.
Y aún con sed de olvido
de manta hundida
de gota en gravedad
encontré el mar.

El despojo

Yo no sé muy bien lo que es saber,
Sólo sé lo es que querer
Porque de ahí viene todo
Una ola que rompe
Una ráfaga que envuelve
Una puesta de sol que agoniza.
Yo no sé si es estar o no
O si el vacío es aquí o allá
O aquí mismo
Dentro mío
Pero puedo explicarme
Por qué la sangre corre
Como río y duele
Duele dentro mío.

Insight

Lo que me enamoraba de él era una foto de perfil
un significante enmarañado
algo así como un par de lineas en un lienzo codificado.
En cada pixel no entendía
algo que se ahogaba en mi
algo de mi que se ahogaba
y dejaba de respirar
sólo para encontrar
algo de mi en él.
Lo que me enamoraba de él
era algo así como un vastago
como algo que podía brotar en cualquier lugar
pero no así brotar en mi
sino más seguir siendo un pequeño árbol
un pequeño árbol en un perfil de facebook
y yo una mala jardinera.

Deberías ser

Deberías ser
Un lino pulido
En un pétalo rosa
Y querer en mi
Un pequeño mundo privado

En que sólo tú entres
Como flor entrante en primavera
Deberías serUn desierto en vano
Y desde el pliegue de tu boca
Imaginar tu alegría
Deberías ser aquello que eres
Aquello que amé tras tu tempano
Aquello que no quise arrebatarme.

El mundo en la nada

Pareciera que detrás de todo la nada acecha. Cómo sacarse ese abrigo de encima, mi espalda adolece, todo se guarda en la humedad, la humedad de saber que la vida es como diría Lennon, un largo y profundo cuchillo. Cuando otro roza lo posible en el mundo es que todo cae, pieza a pieza, callejón a callejón, lo imposible se sabe así lo es, imposible. Nada de lo que puedas desear estará fuera de ello si lo que atamos a nosotros es lo que mantiene a la nada consciente en su arrullo, algunos queremos dejar de hacernos cargo de la nada en nosotros mismos y en el mundo, ciertamente nadie es tan excepcional y después de todo el mundo sigue siendo el mundo, con su otoño a cuestas, con su dolor adormecido, con su abrigo húmedo.